Comme Le Chanteur

Michel Boutet est peut-être né d'une rivière, il en connaît la tranquillité troublante, les fonds sableux, les rives noires. Et ce silence aussi, où s'abat la fatigue des malchanceux.

Dans son pays mouillé d'enfant triste, les vieux qui gardent les barrières taisent leurs guerres, les vieilles restent debout, les petits font comme les grands, ce qu'ils peuvent. On surveille ses filles, on chuchote quand passe une femme, on s'habitue à sa moitié.
Faut vivre...
Michel Boutet est peut-être né d'un poème, il en connaît les enchantements, venus du fond des âges et des lointains, mais se moque bien de leur possible enflure. Il préfère blottir quelques mots dans sa guitare pour bercer les dimanches à marée basse. Dans ses ballades vagabondes, des filles rient avec les étoiles, des hommes partent aux Amériques, ceux qui restent vont leur chemin comme des larmes sans rimes. Tous le savent bien, que vivre c'est passer...

Michel Boutet est peut-être né d'un rire, un rire de malpoli, inextinguible, un rire de frangins complices et de vieux potes de bistrot. Un rire pour oublier les curés libidineux, les glaciers qui fondent, les mantilles et les missels, les larmes des enfants, les poseurs, les rabougris, et tous les faiseurs de dégueulasseries. Un rire qui déborde jusqu'au dernier souffle, invaincu. Parce que si là-haut, en plus, y'avait personne...* --- Sylvie Fontaine ---.