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Coups de cœur Cultura
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Diecinueve mil años nos separan de quienes estuvieron en esta colina.
La cifra no significa nada hasta que la retienes en la boca. Ninguna lengua sobrevive tanto. Ninguna memoria. Entre ellos y nosotros se ha desgastado el mundo entero: dos veces hielo, tres veces mar, incontables generaciones que no dejaron ni siquiera huesos.
Iret lleva cuarenta años excavando esta ciudad. Conoce sus calles mejor que las suyas: sabe dónde se reunían, dónde comerciaban, dónde dormían y dónde enterraban a sus muertos. Escribió sobre ellos nueve volúmenes, y de ellos el mundo aprendió lo que hoy sabe: que fueron un pueblo simple, que vivió poco, que creyó muchas cosas y comprendió pocas. Que adoraban la abundancia. Que pintaban a sus dioses en colores que no sabemos mezclar.
No se retracta de una sola palabra. Pero no es de eso de lo que trata su informe final.
A dos kilómetros de la última calle se alza el Gran Edificio, que no se parece a nada más en la ciudad. Delante se extiende una explanada que en diecinueve mil años se ha convertido en algo intermedio entre piedra y suelo y sigue negándose a dejar pasar la hierba; y sobre ella, despejadas la temporada anterior, se distinguen miles de líneas paralelas, regulares como un pentagrama.
Lo encontraron hace muchos años. No es una ciudad. Y Iret escribe esto la última tarde antes de la apertura.
Una novela sobre la arqueología de nosotros mismos: lo que deja atrás una civilización, lo que el registro no puede contener y con cuánta seguridad explicará el futuro a un pueblo al que ya no puede oír.
