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Orly. Onze heures du matin. Casquette impeccable, uniforme rutilant, Henri Le Dantec, commandant de bord à Air France, traverse le hall de l’aérogare, suivi des yeux par la foule admirative des voyageurs et des curieux. Il a quitté son duplex, dans le seizième, une demi-heure auparavant, et vient de garer sa Porsche rouge au parking P-6. Huit heures après avoir quitté la piste d’envol aux commandes de son Boeing 747, il atterrit à Fort-de-France, dans la splendeur de l’hiver tropical. Le temps de déposer ses bagages dans sa chambre du luxueux hôtel Méridien, d’avaler rapidement un “planteur”, il plonge dans les eaux perpétuellement tièdes des Antilles, en compagnie d’une hôtesse frétillante, aux yeux de biche énamourée. Trois jours plus tard, ce sera Papeete et ses Vahinés, Tokyo et ses Geishas, Bangkok et ses salons de massage. La vie d’un commandant de bord est faite de luxe, d’opulence et d’insouciance, tous les passagers vous le diront. Mais derrière cette image d’Épinal, qui fait rêver les collégiens, des responsabilités écrasantes, un homme à peu près seul ; des risques énormes, qui s’accroissent constamment avec le développement du terrorisme et de la piraterie aérienne ; des visites médicales sévères tous les six mois, où le pilote est à la merci du moindre “bobo”. Enfin, sait-on assez que le pilote de ligne est un éternel étudiant condamné au “recyclage à perpétuité”, pour être en mesure de passer sans encombre de tel appareil à tel autre, dix fois plus perfectionné ? Avec Carnet de vol, le lecteur partagera la vie trépidante et les épreuves d’un de ces hommes qui, s’ils ne sont plus les Santos Dumont, les Wright, les Lindbergh de l’époque héroïque, ne seront jamais ces “conducteurs de métros aériens” surpayés et à l’existence dorée, que certains se complaisent à décrire.
