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Ce livre se place sous l'égide de Flaubert, d'une formule tirée d'une page célèbre de Madame
Bovary dont le narrateur note : « comme si la plénitude de l'âme ne débordait pas quelquefois par
les métaphores les plus vides, puisque personne, jamais, ne peut donner l'exacte mesure de ses
besoins, ni de ses conceptions, ni de ses douleurs, et que la parole humaine est comme un
chaudron fêlé où nous battons des mélodies à faire danser les ours, quand on voudrait attendrir les
étoiles ».
Ce texte magnifique me sert à reposer, une fois encore et dans la lignée de Poétiques de la
voix, la vieille et lancinante question : Qu'est-ce que la littérature ? Moins pour y répondre que
pour faire résonner ce chaudron fêlé. Pour y faire entendre, dans une série d'écarts, l'écho d'un
presque rien qui unit et sépare la « parole humaine » et ce que la littérature en fait. Une
imperceptible fêlure décolle le discours de lui-même, fabrique un texte où le vide ne se comble
jamais. Là où la métaphore défaille, cette fêlure produit le désir d'une métonymie dont le
mouvement doit pourtant rester suspendu, maintenant ouvert l'écartement dont il procède.
« À partir de Flaubert, c'est la dynamique de ces écarts que j'invite à suivre, dessinant ainsi un
pan qui me paraît primordial de la littérature française d'aujourd'hui, à la recherche d'un
romanesque d'un nouveau genre, un romanesque sans roman. Avec le Flaubert d'Un coeur simple,
c'est au presque rien d'une vie médiocre qu'il revient de clore ce livre. Le chaudron (de la parole,
de la littérature) est imparfait, mais il demeure l'instrument pour commuer le vide en paradoxe et
l'heureuse plénitude. Il désigne toujours ce qui nous donne envie, sous les étoiles, de danser. »
D.R.
