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Ce roman échappe à toute classification. Ni « policier », ni « psychologique ». La forme en est volontairement sobre et retenue, mais avec - sans cesse - un arrière-plan frémissant, une palpitation profonde, qui nous tire vers l’angoisse, les regrets, la solitude. Paradoxalement, ce « constat » est un livre poétique. L’auteur de « La route de Salina », de « La Parade sauvage », nous y restitue l’épaisseur du mystère, le poids de l’indicible, si caractéristiques de son œuvre. Paraphrasant Michel Jobert, Maurice Cury pourrait dire : « Je ne suis ni dans l’avant-garde estampillée, ni dans le confort du roman traditionnel, mais ailleurs... » Un inclassable en somme, ce qui ne fait l’affaire ni des critiques, ni des professeurs qui aiment coller des étiquettes.. Touche à tout, pourquoi pas ? Il aime toucher. Et, dit-il, pourquoi se restreindre, se mutiler ? Le monde social existe, comme existe le monde intérieur. Il fut, en même temps ou tour à tour, aussi naturellement poète que romancier, auteur et théâtre, de radio ou de télévision, que scénariste. Pour le reste, il n’a pas cherché à faire carrière, mais à vivre. Alors, du sondage d’opinion, au cinéma, en passant par le Journal officiel, l’apprentissage du métier de comédien, la correction de presse (il en passe et des pires.) : une succession de choix délibérés et de métiers de hasard. Pour le reste, il est né le 25 juin 1932 à Paris. Enfance libre, internat où éclatent les rêves, études secondaires abandonnées dans l’effervescence du Saint-Germain-des-Prés héroïque, service militaire en Algérie, le temps d’apprendre la révolte et d’y adhérer, puis... (voir plus haut).
