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Coups de cœur Cultura
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Me llamo Nadie.
O tal vez ya no.
Hace tiempo que olvidé si alguna vez fui alguien. Me arrancaron el nombre como se arranca una venda podrida, dejando la herida abierta, supurando. Aquí, donde el tiempo no avanza y las paredes escuchan, solo queda el eco de mis pensamientos.
Estoy atado. No solo a esta camilla, con correas que huelen a miedo seco y a metal viejo. Estoy atado a las voces que no callan, a los rostros que no existen, a los sueños que se pudren en mi cabeza cada vez que el doctor aparece con su aguja brillante.
Dice que todo es por mi bien.
Que los sueños son necesarios.
Pero yo sé la verdad.
Cada inyección me empuja más allá de la realidad. Me sumerge en un mundo en ruinas donde el cielo sangra y las ciudades gritan. Allí, entre la ceniza, él me espera.
El encapuchado.
El que susurra secretos prohibidos.
No sé cuánto tiempo más resistiré.
Por eso escribo.
Para no olvidar. Para que alguien, algún día, entienda que esto no es solo mi locura.
Es una advertencia.
