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Mon village est un musée. Les promeneurs du dimanche qui le découvrent au fond de la vallée de l’Helpe, au sortir d’un bois, le contemplent un instant et disent simplement : « c’est beau ». Puis ils s’en vont, laissant à leurs occupations les gardiens du pays — j’allais dire les survivants puisque de mille du temps de mon grand-père, il n’y en a plus que deux cents aujourd’hui. Il a bien fallu que je quitte aussi mon village natal. Quand j’y retourne je dis comme les « étrangers » : c’est beau, mais avec émotion car pour moi, Eppe-Sauvage est un musée plein de souvenirs. Ses routes, ses maisons, ses bois, ses talus, ses ruisseaux me racontent des histoires tout comme mes vieux amis d’enfance. Et je les entends même parler en mon « patois », du picard teinté de wallon, ce qui me fait dire : « je suis ici chez moi, c’est ici que je respire l’âme de mes ancêtres, c’est ici que sont les racines qui nourrissent toujours mes pensées… Oui, je suis un morceau de toi, pays de mon enfance ». Ce sont ces histoires-là que j’ai racontées dans ce livre, des histoires authentiques d’il y a cinquante ans et plus, tour à tour dures, tendres, gaies, émouvantes, cocasses… Elles marquent une époque de l’histoire de ce village clairière situé dans un repli de la frontière franco-belge, tout au sud du département du Nord… Mais bien d’autres villages de France, du Hainaut en particulier pourraient dire : « en somme, c’est aussi notre histoire. » Auguste Hanon
