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Il n'y avait rien de doux dans la lumière de Pyrhona. Chaque aube semblait surgir d'un gouffre de flammes, et les vents, chargés de cendre et d'amertume, vous rappelaient que même l'air ici brulait. C'est dans cette terre rougeoyante, sculptée par les caprices du feu, qu'Elara, Orin et Kylon poursuivirent leur quête, les yeux tournés vers l'horizon qui vacillait sous les colonnes de fumée. Sous la garde d'Ignis, le dragon de feu que nul n'osait déranger, quelque chose d'ancien s'agitait. Drakonis, que les plus vieux du royaume n'évoquaient plus qu'à demi-mots, avait rompu son silence. Et dans son sillage venait Ragnar, une masse de lave animée, dont chaque pas transformait les chemins en cratères et les villages en souvenirs calcines. Leur progression ne se mesura pas en lieues, mais en brulures évitées, en pièges des amorces, en silences partages face à des forets de cristal qui saignaient de lumière. Ils rencontrèrent des âmes encore debout : des forgerons noircis jusqu'à l'os, des mages au souffle court, et des combattants qui n'avaient plus que leurs cicatrices pour se souvenir de leur nom. Et lorsque Ragnar se dressa enfin, leur lutte fut longue, non pas par orgueil ou gloire, mais parce qu'il n'y avait pas d'autre choix. Quand il s'effondra, ce fut sans cris, sans lumière : juste la lourde promesse que Drakonis, lui, ne faisait que commencer. Ils repartirent en silence, un fragment en poche, le feu derrière eux, et l'ombre encore devant.
