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- Vos ruines ?
- Un coup de vent, abrupt, cinglant. D'un geste invisible, il noue l'air en un faisceau serré. Tout se soumet, les corneilles résistent, lacèrent l'invisible avec une ferveur stérile. Je vois leur lutte, elles vacillent, se figent.
Scellées au ciel.
Sous elles, les décombres se dissolvent emportés par un souffle rageur qui s'acharne. Et puis, immobile sur une des marches, je vois une fillette sculptée par le soleil cruel. Elle paraît vêtue d'ombre et de marbre, née des ruines, comme ça, oui, née de rien, dans la solitude des pierres, et protégée du brasier céleste par la courbure affectueuse d'une colonne sacrée, une complice fatiguée.
- Une complice fatiguée : votre Paula ?
- Non, une colonne.
Été 1976, ils sont sur une même île grecque, dansent aux mêmes bals. Trente ans plus tard ils y retournent avec l'espoir d'y retrouver l'objet mythique qui les sauvera du ratage de leur vie.
Dans son labyrinthe de ruines, l'île, vivante, les attend sans pitié, sans fard, et traitera leur quête d'une manière implacable.
