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Après avoir longtemps navigué entre terre et ciel, Gérard Farasse est passé «de l'autre côté» - Enfers, gouffre ou abîme, qu'importe ! : il est descendu dans la crypte. L'auteur s'élance dans les sous-sols du musée Carnavalet, sonde les limbes du dictionnaire, s'introduit dans la camera obscura des images, au plus près des spectres et des fantômes. Soulevant des dalles, grattant autour des mots, forçant l'ouverture des cachots, il libère les défunts. - Bonjour Monsieur Borges, il me semblait bien vous avoir reconnu de dos dans L'Espion aux yeux froids d'Edward William. - Toujours aussi divine, chère Sarah, et vous, jeune inconnue, j'ignorais que vous aviez été victime d'un collectionneur de dentelles, enchanté de faire votre connaissance ! - Vous voudrez bien, docteur L.-F. Destouches, me prescrire une boîte de votre merveilleux Somnothyril : avec toutes ces excavations, je n'arrive plus à fermer l'oeil. C'est fou ce que les morts peuvent être bavards. Ils ont plein d'histoires à raconter, avec beaucoup de détails. Les orphelins et les orphelines, les suicidés, les assassins et les assassinés sont particulièrement volubiles : c'est qu'ils ont enfin trouvé à qui parler ! Il paraît que ces dames se grisent de vin tonique Mariani à la cocaïne et le bruit court qu'il y aurait même un «club des amputés». Que demander de plus ! Mais chut ! Ne le dites à personne, car si la rumeur venait à se répandre que, depuis que Gérard Farasse s'emploie à les décrypter, les morts n'ont jamais eu l'air aussi heureux, le prix des concessions risquerait d'augmenter. Achetez plutôt L'Égyptienne couchée, le livre féerique qui vous réjuvène l'âme.
Myriam Boucharenc
