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« Imagine.
Je te donne ma lettre d’amour. Tu es flatté. Tu acceptes qu’on se rencontre. Et au bout d’une minute, la question à laquelle on ne peut échapper :
Et toi, tu fais quoi dans la vie ?
Aïe.
Attention.
T’es prêt ?
Autodestruction dans 3… 2… 1…
Moi, dans la vie, je vends du rêve : je ne travaille pas. Pourquoi ? Parce que :
a) J’ai des problèmes de santé : je suis bipolaire (d’où les rendez-vous chez la psy, t’as capté). Alors je te rassure, j’ai un traitement, je suis très bien suivie, tout ça tout ça, mais pour le travail, c’est pas le moment.
b) Dans la vie, je voulais être écrivaine, alors j’ai toujours privilégié l’écriture, j’allais taffer quand je n’avais pas le choix. Le problème, c’est qu’aucune maison d’édition n’a jamais voulu de mes romans, et actuellement je n’arrive même plus à écrire à cause des médicaments.
Donc si je résume, dans la vie, je suis : sans emploi, bipolaire, et une écrivaine ratée.
Ah je t’avais prévenu !!
Mais si ça ne te refroidit pas, je voudrais que tu gardes à l’esprit que je ne suis pas QUE ça. Je ne suis pas que ma maladie, même si elle fait vraiment partie de moi – c’est probablement grâce/à cause d’elle que j’ai ce tempérament artistique qui ne me mène nulle part. C’est ce qui fait mon charme, on va dire… »
Un récit autobiographique entre témoignage, poésie, journal intime et lettres adressées à un inconnu.
