L'hiver à nemours

Chanter, manger, bouger, lire, écrire, tourner en rond, écouter les nouvelles du monde et s'en angoisser, quoi d'autre ? Dans la nuit du confinement, de septembre à avril, écrire est devenu essentiel, respiration silencieuse dans le doute de l'existence de l'autre, la crainte de le perdre, la crainte de se perdre. Se parler à distance, attendre les mots de l'autre, penser à ceux que l'on reverra rendait la vie plus douce, plus sereine. L'autre qu'on ne pouvait voir que sous un masque, de loin, dans le déni du toucher et de la bise du revoir, interdits. Parfois, tricher. Puis reprendre les mots et l'attente.