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Perdue dans le bleu, une île. Introuvable, secrète, inaccessible. Centre de nulle part comme le Paradis. Au cœur de l'île, un lagon de saphir. Et, dans l'abîme du lagon, veillées par les requins, plus somptueuses que les nuages, plus rares que le diamant, les perles noires. Nées d'un rêve et d'une nacre. Nacre inconnue, rêveur connu : Jean-Claude Brouillet. Son destin s'inscrit dans les neuf lettres de son nom : B, comme Béarnais. R, comme réussite. O, comme orgueil. U, comme un. I, comme imaginaire. L et L, comme lion et liberté. E, comme espace. T, comme trajectoire. La sienne. Unique. Qui l'a mené, de coups de gueule en coups de poing, de coups d'audace en coups de reins, de la jungle du Gabon aux atolls du Pacifique, dans une éblouissante course au soleil où la vie, pour une fois, est plus vraie qu'un roman.
