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Elle quittait invariablement sa chambre du Carlton à Cannes à midi quinze, prenait l’ascenseur et se dirigeait, anonyme, vers le bar des Célébrités. Elle sirotait un Campari soda, jetait ses yeux bleu gris sur un miroir de poche, vérifiait l’ordonnance de ses cheveux blanc cendré, puis passait à la brasserie : vue sur l’azur de la Côte, les palmiers de la Croisette. Elle ne parlait qu’anglais. Cela dura trente ans. Dix mille jours, dix mille nuits. On la surnommait Lady Carlton. Quel secret a-t-elle préservé jusqu’au jour de sa mort ? À plus de quatre-vingt-cinq ans – l’âge du palace. Ce jour-là, Grangier, journaliste quinquagénaire et solitaire qui enquête sur la disparition d’un joueur de black-jack, s’installe à l’hôtel. Femmes de chambre, concierges, voituriers, maîtres d’hôtel, chefs de rang, directeur, photographe du Festival, vieille Anglaise à l’accent délicat… Grangier fouille les souvenirs, chasse les mystères contenus dans de petits cahiers d’écolier. Très librement inspiré d’un fait divers réel, Lady Carlton met en scène une femme libre, petite-fille d’ouvrier de Manchester, devenue prisonnière d’une passion secrète, voilier incertain brisant les mers du Sud. Un roman magnifique, empreint de lyrisme et de sensibilité, qui nous ouvre les coulisses du monde des palaces et de la Riviera, des Années folles à nos jours.
