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En faisant mourir d'un cancer des poumons un de ses personnages " le 13 juin au matin ", jour de mon anniversaire – je suis né le 13 juin 1970 –, qu'a-t-il voulu me dire ? Le jour où je les ai lus, un flash orange m'a foudroyé, qui, depuis, n'a plus cessé de frétiller, plus ou moins intensément. La parole symbolique ne peut pas remplacer le dialogue. Son pouvoir de sidération est incommensurable. Et il est trop tard pour s'expliquer.
Magistrat pénaliste, je mène mon enquête. Elle n'a rien à voir avec celles qui constituent mon travail quotidien. À travers un tableau de Gauguin, exposé à Liège au musée de la Boverie, et un roman de Mario Vargas Llosa, parviendrai-je à reconstituer la pensée de mon père romancier – prix Victor Rossel 1987 – au moment de l'écriture ? Ce n'est pas certain. Ici encore, une fois de plus, la vérité pourrait demeurer à jamais nébuleuse.
Mais à ce poison distillé à travers la littérature, toute une enfance étoilée, les ciels de Provence, les promenades vespérales dans les contreforts du Ventoux, la figure d'Arthur Rimbaud, finalement fétichisée, et les infinis scintillements de Noël auront peut-être survécu. C'est en leur mémoire qu'a été composé ce Tombeau.
