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Il y a une nouvelle douleur, sans souffrance, une insinuation qui tourne et qui creuse, qui trempe et qui plonge, qui grandit et qui culmine, qui chuchote et qui chantonne, qui glisse et qui rampe, qui frotte et qui gratte, et qui... Il y a toi et je t'aime, et j'ai cru comprendre, à la lueur des milliers de cierges baptismaux, que je revenais à moi, mais ton dernier regard m'a fait mourir avec toi. Ils sont deux. L'un a quatorze ans, son jeune frère, son ombre, en a douze. Un jour, leur mère s'en va, sans explication. Et leur père est déjà trop enfoncé dans la déchéance pour leur être d'un quelconque secours. Bientôt, tout dérape. Le duo pille, dégrade, viole et tue avec passion et sauvagerie. La ville devient leur domaine, la nuit, leur complice. Arrestations, prison, foyers, rien n'y fait. Et de cette ivresse rageuse et sanguinaire, que peut-il naître, sinon le pire ? Un constat saisissant de la violence adolescente, une plongée dans une réalité d'une brûlante actualité, une écriture incisive. Un choc de lecture.
