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J’ai 27 ans quand j’écris ces lignes dans mon train-train quotidien, et c’est toujours le cas d’ailleurs, mais j’ai tellement appris en l’espace de quelque temps, j’ai appris seul, en l’espace d’un confinement, puis d’un déconfinement. J’ai appris qu’on pouvait prendre de l’âge en quelques mois, et pas seulement célébrer ses années.
Qu’il est étrange pour un solitaire de se sentir d’un coup seul… puis finalement, réaliser que non, qu’il y a du monde autour de soi, une famille, des amis qui t’aiment et tiennent à toi, une mère plus sensible que les autres, qui ne supporterait certainement pas que tu t’en ailles, encore moins sans lui donner de nouvelles ; mais tu te sens tout de même seul. Seul au point de vouloir partir loin, seul au point de le rester.
Dans ces interrogations, une question se pose : qu’est-ce que l’amour ? Et puis deux, puis encore une autre ; et dans cette avalanche de questions, tu te demandes quel peut être l’ultime acte d’amour, l’ultime sacrifice ; et c’est certainement celui de ta personne. Car je voulais partir, mais j’ai compris que partir c’était potentiellement faire souffrir, mais rester c’était supporter ses maux ; il fallut donc choisir entre aimer les autres et aimer ses envies, je n’ai pas souhaité faire de choix, mais je suis incapable de faire du mal, alors je suis resté là, quitte à mourir d’envie.
