Les trépassées de Lilia

Bernie, commissaire principal à la criminelle de Versailles, est venu chercher le repos en Bretagne, sur la rade de Brest, après une affaire éprouvante. Cinquante-trois ans, le cœur « à marée basse », des crayons dans son sac pour conjurer la cruauté du monde par la peinture — il comptait bien ne rien faire d'autre que marcher le long du littoral et retrouver de vieux amis. C'était compter sans Marie, une voisine qui l'aborde un matin : sa demi-sœur Viviane et son amie Océane se sont volatilisées un mois plus tôt, sans que personne ne semble s'en émouvoir. Bernie l'envoie d'abord promener, puis, rattrapé par sa conscience et par cet instinct qui ne le lâche jamais vraiment, se laisse happer. De la plage du Moulin-Blanc aux quais battus par les vents du petit port de Lilia, son enquête officieuse va bientôt révéler que la disparition de ces femmes n'a rien d'un fait divers — et que la beauté des côtes du Finistère dissimule des appétits féroces, des projets immobiliers de luxe, des intérêts troubles et morts qui ne disent pas leur nom. Bernard Coat signe ici un polar à l'ancrage breton profond, porté par un héros écorché, soupe au lait et attachant, peintre à ses heures et flic jusqu'au bout des ongles. Une écriture vive et imagée, beaucoup d'iode et de muscadet, un humour rugueux, et cette mélancolie qui plane sur les âmes tourmentées : sous le soleil de septembre et le cri des mouettes, l'ombre des « trépassées » de Lilia ne demande qu'à remonter à la surface.