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Elle sent, soudain, que, dans cette ombre, des âmes passent et repassent, des âmes méchantes qui raillent beaucoup cette étreinte inutile, ces baisers donnés au néant avec tant d'ardeur.
Puis elle voit, oui, elle voit, là-bas, là-bas, devant elle, derrière elle, partout, de vastes traînées de pourpre qui jaillissent du fond de l'infini, fumantes comme un sang frais, horribles ; - une pluie de gouttes rouges s'éparpille, cache la douce clarté des astres. Oh ! il fait nuit, si nuit !. Elle entend, oui, elle entend des voix s'élever de cette pourpre de crime que sa main impériale a répandue, en se jouant, sur le pavé de Rome, sur la mémoire des hommes !.
Ces voix !. Elle les connaît tant pour les avoir aimées, pour les avoir haïes !. Les voix de Vinucius, de Silanus, de Myrrhon, de Montanus, de Polybe, d'autres, d'autres !. Elles éclatent de rire à ses oreilles, d'un rire féroce qui lui retourne les entrailles ; elles lui chantent : " Io ! Triomphe ! " et s'unissent pour lui crier : " Embrasse la nuit, Messaline ! embrasse la nuit !. ".
