Passager

Il pleut des cordes. Je me réfugie dans un abribus. Il fait froid. À travers la vitre, j’observe une petite fille, réfugiée sous son seul imperméable rose. L’eau ruisselle sur elle. Rien ne semble perturber l’idée qui la traverse. Sur la paroi qui nous sépare, elle trace des lignes, des signes, elle joue avec l’eau et la buée pour construire la magie qu’elle perçoit. Ses yeux pétillent de joie à travers ses lunettes bleues et ses verres tout embués. Elle est heureuse dans ce moment simple qu’elle transforme en fantaisie. Sa réalité diffère de la mienne car elle y joint son imagination. Je m’abrite, poussé par les éléments. Elle se joue d’eux et précipite ses jeux intérieurs à leur face. Le spectacle ainsi lancé m’atteint et je ne sais plus quoi ressentir. Elle est ruisselante d’émotion. Je suis glacé et réfugié en moi. Elle est de l’autre côté, cela fait toute la différence.