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Qui actionne la mort acrobate ? Qui déroule le deuil ? Qui éprouve la valeur de Gorce ? La métropole qui bientôt changera ses notables, ses clercs, ses artistes, ses petites sectes et sa police contre des brancardiers avertis ? L'air malade coule par les ponts et par les artères, répand ses humeurs pénales en série. Chaque jour, une cohorte de Prières se décroche des murailles, à la nuit, causant çà et là des ulcères, des stigmates sur la pierre, des trous moites comme de clous ou de tiques. Les premiers affectés de ce phénomène, du retrait augural des Prières, sont les femmes nubiles, les poètes et les aliénés, trouvant dans leurs veines, dans leurs âmes moribondes, des bacilles de verbe et de songes. Pourtant la majorité des habitants poursuit encore une marche in-soucieuse, se déplace sans vergogne sur des bris de lumière mêlée de bran ou de chloroforme, sans songer qu'à contre-fil, transmuant les données de l'enjeu, un soleil se détruit. Un matin sur Gorce, on n'entend plus une seule Prière... Que reste-t-il à faire, sinon - dîneurs, dîneuses invétérés, et ivres de leurs bombances en ruines -, à engouffrer en rêvant, chacun à sa manière, le membre perdant, blessé de Gorce, le sexe déjeté de la ville entre ses dents...
