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Décembre ii, le petit roi ventripotent, n'est pas plus haut que trois pouces, et si gros, qu'il ne peut plus boutonner son manteau de velours rouge.
Autoritaire - il n'est pas roi pour rien -, rouspéteur, il surgit, à tout instant, dans la vie solitaire du narrateur auquel il dicte ses quatre volontés. ils ont ensemble de longues conversations. chacun raconte ce qui se passe dans son pays. pour l'un, le bureau, les jours qui se ressemblent tous. pour l'autre, les nounours en sucre, les étoiles qui deviennent des rois et une profusion de boîtes à rêves, qu'on ouvre, le soir, en s'endormant.
Le narrateur est mélancolique, le petit roi, guilleret. il a de quoi: chez lui, on naît déjà grand, puis on rapetisse, l'enfance est au bout de la vie et la vie n'a pas de fin. le petit roi sait aussi comprendre, compatir, et sa logique est imparable: inversons la nuit et le jour, et le rêve deviendra réel! comment entrer dans son royaume ? il suffit de fermer les yeux et de se faire tout petit. avec ce " petit prince " revu et corrigé, s'ouvre un univers peuplé de machines-à-sauver-les-caniches, de poètes ralentisseurs-de-circulation et de dragons bleus pétaradant au milieu des embouteillages.
Tout ce que nos yeux ordinaires ne nous permettaient plus de voir.
