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Je suis né avant terme. Mon père, taxi, lui avait dit : « Ils ne te prendront jamais ; les ambulances ne viennent pas assez vite, va au commissariat. » Ma mère sentait que j'allais débarquer. Enceinte jusqu'aux yeux, elle alla tant bien que mal chez les flics. Là, branle-bas de combat ! On l'allongea sur une banquette, une capeline enroulée sous la tête. On prépara le fourgon, on la fit monter. Allongée, un keuf lui tapota la main et lui demanda : « Ça ira, ma p'tite dame ? ». Ma mère, bourgeoise assez prude, très gênée, subissait sans rien dire... Arrivés à la clinique du 8ème, tout le monde se précipita ! Je me présentais à l'envers, le cordon ombilical autour du cou... « Il est né le divin enfant » mais le 10 décembre, avant la date prévue. Sinon, que serait-il arrivé ? On a les rois mages qu'on peut.
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Je téléphonais aux pompiers et fus interné, gravement dépressif. Agoraphobie, phobie sociale, bipolarité, tel était le diagnostique. J'y rencontrai des adolescents merveilleux, beaux, fragiles, qui vivaient mon parcours de jeunesse. Rien n'avait changé depuis le début des années soixante-dix.
À la rue un soir de décembre Nuit étoilée pour ciel de lit L'hôpital m'ouvre ses portes Enfermé malgré moi Van Gogh me revient en mémoire.
