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Brighton, sur la côte sud de l'Angleterre, a toujours été une ville singulière. Elle a été bâtie presque de toutes pièces pour servir de terrain de jeu hédoniste au prince régent - un dandy qui deviendrait plus tard le roi George IV - il y a un peu plus de deux siècles ; depuis, elle attire des vagues d'excentriques, d'adeptes de sectes, de fêtards, de marginaux et d'originaux en tout genre. Aujourd'hui, la ville subit la gentrification, les chaînes de restaurants, les gens des médias et les gourous du bien-être, mais, sous la surface, elle conserve cette atmosphère de « ville qui aide constamment la police dans ses enquêtes », comme le disait l'écrivain Keith Waterhouse dans les années 1970. Et désormais, comme toujours, loin des clubs du front de mer et des grands concerts indé, une véritable excentricité persiste, accrochée à son caractère surréaliste : dans des appartements en sous-sol, des *jam sessions* insolites au-dessus des pubs, des lectures de poésie aux effluves douteuses et des conversations étranges qui s'étirent sur des semaines.
Stephen Maskell, alias (parmi bien d'autres pseudonymes) Violet Cowboy, incarne à la perfection cet esprit local humide, irritant et hallucinatoire. Sa musique - un mélange d'ambiant et d'électro - évoque l'univers de quelqu'un qui dispose de trop d'espace pour réfléchir, qui est entouré de gens bizarres lui soufflant de mauvaises idées et qui, très probablement, fréquente un peu trop les fantômes. C'est une musique faite de dysfonctionnements et de crépitements, aux sonorités rappelant les vieilles bandes originales électroniques britanniques (dans l'esprit du BBC Radiophonic Workshop), s'aventurant parfois sur les terres d'Aphex Twin ; pourtant, loin de paraître calculée ou rattachée à une scène particulière, elle est incroyablement personnelle. On a vraiment l'impression de pénétrer dans un long cheminement de pensée en train de se déployer.
Viennent ensuite les paroles, parlées ou chantées d'une voix changeante, et c'est là que les choses deviennent vraiment étranges. Les premiers mots de l'album sont « Quand je le touche, on dirait du carton » - tirés d'une histoire de garde de chien plutôt triste - et ils donnent parfaitement le ton de ce malaise synesthésique à venir. Des phrases comme « Do the disco damage » ou « Elizabeth I ressemble à Sonia d'EastEnders » émergent de récits décousus et s'incrustent dans votre esprit comme des vers. Cela s'inscrit dans une vieille tradition britannique d'absurde propre à faire vaciller l'esprit - celle de Lewis Carroll, Chris Morris, Mark E. Smith et Vivian Stanshall - et s'accorde si parfaitement à la texture électronique que, si l'on s'y laisse immerger, l'ensemble cesse d'être une affaire de son ou de musique pour devenir un rêve opiacé, un conte de fées effiloché.
Mais si vous connaissez Brighton et ses marges musicales et artistiques, vous éprouverez une tout autre sensation : celle de basculer à travers un portail. Même sans jamais vous y être rendu, si vous connaissez Wevie Stonder et le label Spymania, Meemo Comma et Ibrahim Alfa Jr, le collectif Spirit of Gravity - à l'origine du label Wrong Music et, par extension, du breakcore tel qu'on le connaît -, ou encore Disastronaut, les rockeurs déjantés de The Eighties Matchbox B-Line Disaster et les divers projets qui en ont découlé, alors vous comprendrez que tout cela ne surgit pas de nulle part. Il s'agit d'une expérience sonore et visuelle née du subconscient souterrain - fait d'associations libres - et des échanges nocturnes spontanés propres à une ville à la singularité infinie.
