Sous le sabot des korrigans

Le grand-père du grand-père de mon grand-père les contait déjà, ces histoires. C'est dire si elles viennent de loin ! Du fond des âges, oui ! À votre tour, aujourd'hui, d'écouter les joies et les peines de mon vieux pays, le hululement des oiseaux de nuit, quand la lune se joue de l'ombre de ces pierres levées qu'on appelle « menhirs », le tac-tac-tac des sabots, ces mêmes nuits où les korrigans piétinent les landes mouillées, avant d'aller dire bonjour au père Maël. Contes de la Bretagne intérieure, du profond des terres… la mystérieuse. Un autre jour, demain peut-être, je vous parlerai d'une autre Bretagne, ouverte celle-là sur le grand large… vagues d'écume, villes englouties, sirènes aux cheveux d'algues et bateaux perdus. Un jour, oui. La Bretagne est éternelle.