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Zart. So wenig genügt, es zu zerstören, ein Wort, ein Blick, der Schatten eines Zweifels. Zart ist, was bleibt, wenn alles Harte bricht. Zart ist der Faden, an dem die Welt hängt. Ich habe Zärtlichkeit gesehen in den Händen der Müden, in den Augen derer, die nichts mehr erwarten. Dort wohnt sie, im Verzicht, im letzten Licht. Wer zart ist, weiß: Man kann nicht halten. Man kann nur berühren und loslassen, berühren und loslassen, bis die Finger das Zittern lernen, das Erinnern der Haut. Sei zart. Nicht weich, zart. Es ist nicht dasselbe. Das Weiche gibt nach. Das Zarte besteht, dünn wie ein Lid, durchscheinend wie Frost, und härter als alles, was sich hart nennt. Zart sein heißt: wissen, dass es zerbricht, und dennoch die Hand ausstrecken, den Atem anhalten, das Unmögliche tun: berühren, ohne zu nehmen.
Alltagspoesie Anfang 2026
