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Surpris, il me regarda approcher, puis il se défila le long de la muraille. Je changeai de direction, il rebroussa chemin. Je m'avançai, il repartit en sens inverse, alors, fou de colère, je hurlai des paquets d'injures ponctués de coups de carabine tirés sur ses devants. Mes balles sifflaient à ses oreilles, s'écrasaient sur les rochers. Il n'en paraissait pas particulièrement troublé et mit deux longues heures pour se décider à courir vers son destin.
Lorsqu'il sortit de la cheminée les chevrotines de l'abbé lui furent fatales.
M. le curé venait, à 80 ans, de tuer, à bout portant, son dernier isard, un soulec de 17 ans, à l'exceptionnel trophée qu'il m'offrit en souvenir de cette traque épuisante, dans une neige pourrie qui cachait, sans les supprimer, toutes les traîtrises du sol.
Et le soir, sur la route du retour, nous avons, à grand renfort de xérès, à pleins verres de sangria, fêté au Gran Hotel de Jaca, ces deux jours heureux passés dans notre montagne, du haut de laquelle, affirmait l'abbé, nous étions plus proches du Bon Dieu que les grenouilles de bénitier qui volent aux pauvres curés un temps précieux à confesser les péchés qu'elles regrettent de ne plus pouvoir commettre.
