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dans la nuit tiède de l'orient, un vieil homme murmure à sa femme mourante, plongée dans l'inconscience, des paroles sur le temps qui passe, le doute, l'amitié, la douleur, les enfants, le hasard, l'amour.
un singulier dialogue à une voix s'établit là, dans le halo d'une lampe, où se traduisent tout à la fois un extraordinaire sentiment de vivre et l'infinie tristesse des destins qui s'achèvent. cet homme, on le déduira bientôt, s'appelle jésus de nazareth. survivant à la croix romaine, il a vécu pendant plus de cinquante années auprès de marthe, la soeur de son meilleur ami, lazare de béthanie. jusqu'à cette nuit ultime, il n'avait guère parlé de lui-même, des événements l'ayant conduit au supplice, de la pensée foudroyante qui l'avait fait, à trente-trois ans, se détourner de dieu.
mais l'heure n'est plus au silence, ou plutôt, l'heure est venue d'opposer au silence de la mort une parole serrant de près cette vie qui s'enfuit. c'est cette longue confession, " l'aveu d'un homme que rien n'exauça mieux que l'amour ", que nous sommes conviés à écouter au fil de ces pages bruissantes des murmures de la terre, et où est célébrée presque à chaque phrase la beauté tragique du monde.
