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Suivre des sentiers sans trace pour comprendre son chemin, se laisser couler en mer pour reprendre son souffle, écrire suspendu à la ligne de sa pensée, n'avoir aucune intention et pourtant trouver le pont qui traverse sa vie. Pas à pas le franchir, certain de ne jamais en revenir, et, ne sachant pas où aller, s'y rendre d'un pas assuré.
C'est un peu ma façon d'écrire, en équilibre sur mon passé, fier de ma timidité, construit dans un ciment mal gâché. Je me tais quand je sais et, si je ne sais pas, je me mets à parler. L'ignorance et l'erreur m'ont tout appris sur la vie et le bonheur.
Ces mots sont peints aux couleurs de mes maladresses, avec ce qui me plaît, ce qui me blesse. En marchant dans les collines de Provence, au bord de la mer de mon enfance, en Méditerranée, en montagne ou en errance, j'écris à l'encre de ma sueur, la pierre, l'air, l'eau claire, la colère, l'enfant et la fleur.
J'écris en allant, car j'aime les chants du vent et de la buée, sentir le relief en dessous des souliers, poursuivre un courant d'air ou un bruit de papier.
Natif d'un village au nord de Marseille, j'ai dans la tête l'accent du soleil et dans les oreilles le murmure du Mistral crié par les pins. Ce sont des aides précieuses pour continuer à voir la lumière émerger de la terre.
