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« Guide-moi, ma sainte, mon ange, écrit James Joyce à sa femme, Nora. Précède-moi. Tout ce que j'écris de noble et d'exalté et de profond et de vrai et d'émouvant, je crois, vient de toi... » Elle sait qu'elle le tient, et ce dès leur premier rendez-vous, à Ringstead où, après avoir déboutonné la braguette de son pantalon, elle a fait de lui un homme.« C'est toi, méchante fille impudique, qui m'a montré la voie. Ce n'est pas moi qui t'ai touchée le premier, il y a longtemps, à Ringstead, toi qui l'a prise peu à peu tout entière, grosse et raide comme elle était, avant de la branler lentement jusqu'à que je te gicle dans les doigts, penchée sur moi sans cesser de me fixer de tes yeux tranquilles de sainte. »
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« Guide-moi, ma sainte, mon ange, écrit James Joyce à sa femme, Nora. Précède-moi. Tout ce que j'écris de noble et d'exalté et de profond et de vrai et d'émouvant, je crois, vient de toi... » Elle sait qu'elle le tient, et ce dès leur premier rendez-vous, à Ringstead où, après avoir déboutonné la braguette de son pantalon, elle a fait de lui un homme.« C'est toi, méchante fille impudique, qui m'a montré la voie. Ce n'est pas moi qui t'ai touchée le premier, il y a longtemps, à Ringstead, toi qui l'a prise peu à peu tout entière, grosse et raide comme elle était, avant de la branler lentement jusqu'à que je te gicle dans les doigts, penchée sur moi sans cesser de me fixer de tes yeux tranquilles de sainte. »
