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La mort ça fouette ! Y a-t-il un coup de dé... de Mallarmé dans ces chutes, une fin de partie de Beckett au dialogue de ces je, tu, elle, un rêve familier de Verlaine vers l’inconnu(e) ?
Étouffer, crier ou écrire les sensations tels des osselets lancés pour saisir la peine, l’abandon, la colère, l’amour perdu, jusqu’à l’humour ? Ici la musique des mots l’ose et rebondit dans un affrontement mère fille, têtu, tendre. La frontière de la vie à la mort se dédouble sur un passage orphelin à tout âge. Le deuil fait silence à l’accroche peur du verbe, dans une étude sur le vif, avec et contre la dévoration du temps. Retenue, fougue, folie à la fois dans ce travail d’épure autour d’un vide grignotant. La prose, le récit poétique devient poème sonore rimant avec néant, poème visuel du blanc à la lettre, message sans réponse. Page à page, cadre à cadre, un tableau respire, expire. Il fallait la lutte, bloc à bloc, après le choc, pour tailler cet imprécis de composition. Il fallait ricocher à la légèreté future de l’être, confronté à la mort, sans pathos, et pour de vrai pour de rire, inventer ce drôle de langage brisé, décapant !
