Ange sacrifié : Je suis un tueur, un assassin qui chasse chaque nuit ses ennemis pour rendre les rues de Dublin plus sûres. Je n'ai jamais eu peur, ni dans cette vie ni dans la précédente. Je ne crains pas d'être blessé ou de mourir. Pourtant, lorsqu'aux portes de l'aube, je me suis réfugié chez lui, je ne m'attendais pas à apprendre ce sentiment. Depuis cette nuit-là, je suis terrifié. Je crains qu'il souffre, je crains qu'il soit effrayé, j'ai peur qu'il me déteste quand il saura qui je suis : un ange sacrifié.
Ange passé : Je suis défectueux. Je l'ai toujours été. Plus un démon, pas un humain et certainement pas un ange, alors qui suis-je ? Un ami sincère ? Un flic ? Un chasseur ? Un frère ? Ai-je enfin trouvé ma place après toutes ces années d'errance ? Tout peut-il s'oublier ? S'effacer ? Je croyais avoir tourné la page de mon histoire, mais voilà qu'elle me poursuit, me rattrape, m'obligeant à faire face aux plus cruels de mes souvenirs et à ma plus grande blessure : toi, mon ange passé.
Ange blessé : Si je ne suis plus une puissance, si je ne suis plus un instructeur, alors que me reste-t-il ? Quelle est ma place dans cette nouvelle vie ? Je croyais l'avoir trouvée, je croyais l'avoir comprise, mais le pouvoir me file entre les doigts et là encore, j'ai échoué. Il pourrait tout arranger, il pourrait me rendre entier, mais il mérite mieux, bien mieux qu'un ange blessé.
Ange faucheur : Je suis mort. Dans le sens littéral du terme. Le responsable ? Une espèce de Robin des Bois immortel qui m'a fiché une flèche dans le dos comme si nous étions toujours en 1890. Et pourtant, je suis toujours ici. Pourquoi ? Allez demander à mon incompétent faucheur d'âme. Mais peut-être n'est-ce pas seulement lui, peut-être n'ai-je plus ma place parmi les vivants sans avoir mérité celle dans les cieux. Alors je reste là, figé dans cet entre-deux. Partagé entre l'envie de partir et celle de rester avec lui : mon ange faucheur
