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Dans le métro une femme raconte très fort au téléphone ce que sa chef lui fait subir au boulot, la rame entière suit la conversation, des gens commencent même à prendre son parti, la poussent, la soutiennent… puis elle sort à son arrêt et l’excitation retombe. Nora assiste à la scène, un seul voyageur n’a pas bronché, quand il descend à son tour, elle le suit, parce que c’est une followeuse, et qu’elle le kiffe.
Elle bifurque, rentre chez elle, dans la coloc qu’elle partage avec Muriel et Haby. Le «garçon ligne 5» prend la parole et on le découvre, on revient à Nora qui nous décrit l’appartement, immeuble HLM, les voisins et leur routine, Haby et Muriel si différentes d’elle.
La parole passe de l’un à l’autre, en vers tranchants, rythmés. On parle de soi, ses envies, sa vie, on se raconte, puis on croise fatalement un autre du quatuor, le garçon ligne 5 souvent, on ne se reconnait pas, on se sent, on se renifle, et la parole saute à celui qu’on croise, «c’est toi le chat» semble dire l’autrice…
Entre ces quatre-là il y a comme un désir, une séduction possible, un jeu de rencontres qui ne se font pas, on les espère, c’est un fil narratif qui s’échappe tout le temps.
Tableau de Paris, de celle qui fait des ménages, à celle qui bosse en collège, de celui-là en école d’art, beau gosse désargenté à celle-ci, cachée derrière son ordinateur et claustrophobe. Les personnages imposent leur présence, ces quatre solistes extraits du chœur des jeunes, prêts à dévorer le monde, ou s’y faire bouffer tout cru.
Tout ce petit monde, car c’est tout proche, car c’est Paris, tourne autour de la vie des riches, de cette fille, Clarice, que le garçon de la ligne 5 veut séduire, pour s’introduire dans ce monde où l’on peut posséder tout un immeuble hausmanien. Entraînant sa followeuse, fascinée par sa fascination.
Ils y entreront dans cet immeuble, avec des succès divers, puis en sortiront, avec des dépouilles : un manteau de renard dérobé par exemple. Mais la défroque du riche, ils ne porteront pas, le manteau volé était à recoudre, piqué d’aiguilles il lacère celle qui s’en recouvre. La bête mord encore…
