Une maison d'un étage, à la façade de lierre, dans un village des environs de Paris
où le narrateur, que l'on appelait plus facilement « Patoche » à l'époque, a grandi
avec son petit frère car leur mère était partie jouer une pièce en tournée.
Une maison où ne vivaient que des femmes, une époque où tant de questions se
bousculaient : qu'est-ce qu'une tête brûlée ? et une « série noire » ? Eliot Salter,
marquis de Caussade, reviendrait-il dans son château comme l'avait promis le
père des enfants lors d'un déjeuner ?
Tant d'étonnements aussi : « Pourquoi les policiers ne nous ont pas interrogés ? »
se demande encore Patoche, qui ajoute : « Pourtant les enfants regardent. Ils
écoutent aussi. »
Sans doute ne reste-t-il rien de tout ça que l'étui à cigarettes d'Annie, le sourire
de Jean D., la grosse voiture de Roger Vincent dans le souvenir du narrateur
qui n'a pu oublier. Ni la maison, ni ces femmes, ni leurs invités. Patoche regarde,
écoute, il sait parfaitement que quelque chose de grave leur est arrivé.
