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Sur un prélude de Bach, tout commença, La poésie, en pluie diluvienne, tel un déluge, Ma maison, pour seul refuge.
Les mots sur des maux, en musique, sur mes « plaies listes », je me mis à déclamer mes textes pour leur donner plus de lyrisme, une forme d’exorcisme, pour vaincre le terrorisme.
Le statut de victime tue, dans le silence de la violence, en recrudescence.
Tout feu, tout flamme, je revêtis la peau de la Grande Cœur Malade, en slam. Mes états d’âme, pour éviter mon naufrage ; les mots, mon radeau de la Méduse.
La liberté guidant le peuple, munie de mon crochet. L’arbre en mille-feuille, mon deuil, sortir du cercueil, écrire mes recueils. Mon pouvoir c’est vouloir sortir de l’isoloir. Mes feux de détresse, en poétesse, mon expérience de lanceuse d’alerte.
Une plaidoirie poétique pour vaincre la déprime, Les écrits restent, quand les paroles s’immolent.
